Cyrano de Bergerac

     

El jueves pasado fui a ver Cyrano al teatro San Martín. Y no me gustó. Y la aplaudí como loco. 

     Entrar al San Martín tiene algo de mágico. Hay un misterio en esas salas, lindas y feas al mismo tiempo, que cautiva y perturba. Si además, uno va a sentarse durante tres horas, en un día de semana, a ver una obra escrita en versos alejandrinos a finales del siglo diecinueve, en una coyuntura absurda y distópica, la situación toma ribetes contraintuitivos y hasta, podríamos decir, de rebeldía. 

     Al teatro se le pone huevo. Para verlo y para hacerlo. El puma Goity estaba interpretando el papel de su vida y lo dejó clarísimo en escena. Los otros más de veinte actores y actrices, no se guardaron nada tampoco. Cada mínimo botón de los trajes, los sutiles bordados de las prendas y los detalles minuciosos de la impactante escenografía, demostraban el profesionalismo, la dedicación y el amor que le pusieron los carpinteros, costureros, y demás trabajadores y trabajadoras del teatro.

     Pero cien conejos no hacen un caballo, y la obra se perdía entre evidentes errores de dirección y decisiones mal tomadas.

     Qué importa. ¿Quién carajo soy yo para pasarla mal ante semejante acto de entrega? 

     Salí del teatro queriendo parecerme mucho más a ese Cyrano: valiente, orgulloso, amante del amor y de la poesía; imperfecto como todos y digno como pocos. 

     Y eso ya es un montón.    

     Creo que a veces conviene dejar la lupa a un costado; ir al arte -o al amor- con los ojos curiosos, pero no escudriñadores. Relajarse y dejarse impregnar. No sea cosa que por andar midiendo mucho el tamaño de una nariz (spoiler alert) nos perdamos de disfrutar el amor incondicional del gran Cyrano de Bergerac.